En este invierno
yacen muertas
mariposas de terciopelo,
mis recuerdos.
En este invierno
se desgranan llantos de madrugada,
y todo el mundo que una vez imaginé
se va volando en la cabellera de hielo
de un cometa.
En este invierno
quedan prisioneros
universos, galaxias,
ciudades enteras,
poemas, fuegos, relámpagos,
y un corazón que no deja de esperar
la tregua de la sangre.
Esperar
que se acallen las mariposas.
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