Sueños de sangre

Aún incompletos los casilleros del destino,

con la soga que siempre la vida

me ha puesto al cuello,

transito estas largas noches.

Me pregunto si esta novela gótica

tendrá el final de las películas.

Afuera llueve,

y detrás de las ventanas ríe un vampiro.

¡Perderás!, me susurra.

Yo,

que nunca fui una femme fatale,

que jamás la emboco

con los trucos del amor,

que nunca bebí

del Brindisi de Traviata,

trastabillo en mi deambular

por este tiempo de tinieblas.

¿Cuál será el secreto para no hundirse?

Y en el combate con la vida

me desgrano en una extraña heroína

—los ojos llorando mariposas de rímel—,

escribo los cantares de la sombra:

en ellos se suicida la alegría que no fue,

se derrama desde estaciones lejanas.

Ya no acierto con las palabras.

Y empapo en lágrimas mis papeles,

y la tinta forma marismas de nostalgia.

En la pantalla se suceden los títulos

de Entrevista con el vampiro.

Y juego otra vez,

los vocablos en mi garganta,

la metáfora comodín entre los dedos.

Y de nuevo escapo de la guadaña de la vida.

Y vuelvo a caer en un sueño de guirnaldas de sangre:

mis poemas.