La
voz humana
La
insaciable de oscuridad
escribe:
un
puñado de perlas negras,
sus
versos.
Pero…
¿qué significa ser poeta?
¿Acaso
conjurar palabras
con
el don del vidente?
O
tal vez cantar
como
si con los vocablos se pudiera urdir
un
himno sagrado.
Como
si de cada garganta de pájaro
manaran
rosas y hierbas.
¿Qué
es ser poeta?
¿Cambiar
la vigilia por el sueño?
¿Sortear
las trampas de cualquier mazmorra?
¿Soñar
sueños
que ya se han ido,
soplados
como plumas por los hados?
¿Y
mi poesía?
Un
ángel que se suicida.
Un
crujir de pétalos resecos bajo el otoño.
Un
ruiseñor sepultado
en
el claro de un bosque.
O
quizá sea la poesía
esta
costumbre mía
de
resucitar cuando se acaba el verano
y
cantarle endechas a la primavera.
Soy
el animal
eternamente
herido
que
se tiende bajo la lluvia.
Que
escribe al alba y al crepúsculo
cargando
la poesía
como
una cicatriz en la frente.
Oscuro
fulgor
…formas de las que sólo la poesía y la leyenda han conservado un fugaz recuerdo con el nombre de dioses, monstruos, seres míticos de toda clase y especie.
Algernon Blackwood
…formas de las que sólo la poesía y la leyenda han conservado un fugaz recuerdo con el nombre de dioses, monstruos, seres míticos de toda clase y especie.
Algernon Blackwood
Todo
lo que he visto se resume en la pena.
Vi
rosas negras y pájaros brillantes.
Vi
la nieve, vi el relámpago.
Y
sólo retuve
el
aliento melancólico de la noche,
la
boca de lobo de la tristeza.
Vi castillos
lejanos,
vi
templos de druidas.
Una
y otra vez
me
exilié
en
aquella galería donde apenas
el
sol se escabulle en otoño.
Me
escondí
entre
resquebrajadas columnatas
que
jamás han visto el cielo.
¡Cálmense,
tristes ojos míos!
Ojos
ciegos, ojos sonámbulos.
Ya
pasará la tormenta,
ya
se encandilarán
con
la luz al final del crepúsculo.
¡Ya
atraparán entre sus prismas
algo
más que monstruos y tinieblas,
como
si ustedes fueran
espejos
de otro mundo!
Mariláu Sánchez
